viernes, 26 de junio de 2009

EL REY HA MUERTO....VIVA! QUIÉN?

No sé cómo empezar esto. Sólo diré que no soy un fanático del Pop, pero sí un amante de la música como expresión inigualable del alma humana. Michael Jackson ha fallecido. Aquel niño supertalentoso que nos hacía vibrar con “Don't blame it on the moonlight” o con “One day in your life” a finales del 70 como miembro de los Jackson Five. No hablaré de sus cuestionamientos humanos. Hace tiempo dejé de escucharlo y me entristecía su drama personal, por el contrario, veía cómo aquellos que ahora proclaman loas en la TV hacían de sus episodios morbo y opio para el pueblo, las cortinas de humo no son exclusividad de países bananeros como el nuestro

Michael danzaba y cantaba de manera brillante, siendo pequeño se vislumbraba en él talento y gracia. No necesitó un American Idol, era una estrella consumada ni bien cantó y tomó un micrófono, un regalo del cielo. Fue el ícono más grande de los 80, eclipsando a Madonna y haciendo casi olvidar a The Beatles, hasta cantar “The girl is mine” con Mc Cartney, teniendo el desparpajo de comprar como una bolsa de golosinas los derechos de los temas de los 4 de Liverpool y hacer una gran fortuna entrampándose en un mundo peligroso cuando ya estaba lejos de esa maravillosa ola de Soul que lo vió nacer con el sello negro de la “Motown Records”.

Ahora vive en mí aquel paso maravilloso desafiando las leyes de la física con "Billie Jean" "en vivo y en directo" cuando le entregaron una manada de Emmys. Ni qué decir de Thriller, por Dios que hasta mi madre perdía el control ante tanto talento en todo sentido, musical, puesta en escena, marketing, carisma, ternura. Michael fue un chico adorable, víctima de la fama y su compromiso con sus fans, nos hizo felices a costa de su infelicidad, hizo rica a su familia a costa de su niñez, por ello “Neverland” era aquel lugar que jamás tuvo y que nunca podría haber gozado porque jamás tuvo nada a su tiempo.

Cuando Lennon murió, conocí del hecho referencialmente, apenas tenía 5 años, y John era un tío de 40, pero Michael fue como un hermano mayor para toda mi gente, en los barrios no faltaba un minisesión conectado a algún medidor eléctrico mientras inútilmente imitabamos sus pasos y en fiestas con chicha morada o en actuaciones de colegio Thriller era infaltable y sí alguien podía danzar “Billie Jean” se erigía como un héroe consumado. Esto me ha tocado lo confieso.

Ya en la universidad nos frustramos al mirar resignados la entrada al concierto suspendido por razones de seguridad con la faz del “Dangerous” y no pudimos oir “Black or White” porque la sombra de Abimael acechaba, por cierto vive y muchas ONGs defenderían sus derechos al gestor de tanta infelicidad en el Perú. Hace poco la niña galesa Connie Talbot cantaba “Ben” en “Britain's Got Talent” y fue la última señal de mi acercamiento con el genio; qué canción para hermosa, mi espíritu rebelde de rockero se disipaba con sus baladas, sus impostaciones prodigiosas y sus pasos desafiando las leyes de la física más elemental, era y será por siempre el Rey del Pop, el negro más amado de la tierra por encima de Obama, incluso Luther King, su negación conciente o inconciente a su color era el rechazo a aquel padre inclemente que le negó una niñez como la que tú o yo tuvimos.

Gracias Michael por tu sacrificio, gracias por “We are the world” y tu amor por los desposeídos y excluidos de la tierra, gracias eternamente Rey del Pop, Dios sabrá darte la ventura que no tuviste en esta tierra que te marcó y que no supo entenderte.


Michael Jackson - Ben

Ben, los dos no necesitamos buscar más
Nosotros encontramos lo que estabamos buscando
Con un amigo para llamarlo mí amigo
Nunca estaré solo
Y tu, mi amigo, verás
Tú tienes un amigo en mí(Tú tienes un amigo en mí)
Ben, siempre estarás corriendo de aquí para allá(De aquí para allá)
sientes que no te quieren en ningún lado
Si alguna vez miras hacia atrás
Y no te gusta lo que encontraste
Hay una cosa que deberías saber
Tú tienes un lugar donde ir(Tú tienes un lugar donde ir)
Yo solía decir “yo” y “para mí”
Ahora es “nosotros”, “y para nosotros”(Yo solía decir “yo” y “para mí”
Ahora es “nosotros”, “y para nosotros”)
Ben, la mayoría de la gente se aleja de ti(Se aleja de ti)
Yo no escucho las palabras que dicen(Las palabras que dicen)
Ellos no te ven como yo lo hago
Me gustaría que ellos lo intentarán
Estoy seguro de que lo pensarían de nuevo
Si ellos tuvieran un amigo como Ben(un amigo)
como Ben(Como Ben)
como Ben

miércoles, 24 de junio de 2009

PATETICA TRISTEZA


Tristesse - Traducido al castellano “tristeza de un día de miércoles, junio 24

Muerte sorda, inclemente daga
porqué no oyes mis gritos
que ruegan desesperadamente
ensordecer a la vida mía, nunca mía

Si oyeses esta voz y no tardaras en recurrir
la abyección de este sufrir
se extinguiría sin secuestrar mi propia alma
oh vida con tristeza y jamás con amor
vete, liberando mi esencia en la inmortalidad

Tristeza dulce y oscura
nota de piano balbuceando ternura
lágrima ignota caída en el océano
han hecho ame la muerte
desearla como amante furtivo
hacerla mía cerrando mis ojos

Morirán por siempre lágrimas
se acabara esta muerte en que ando por vivir
y la persecusión de aquel amor asesino
que nadie quiso conocer

miércoles, 3 de junio de 2009

MANOS CERCENADAS


Desconozco porqué carajo ya no puedo escribir poesía. Pareciera que mi mano no responde a las órdenes de mi corazón y no fluye hacia la mente el estro para articular mis dedos dibujando lo que siento. Alguna vez, como lo he confesado en uno de mis post, asesiné un primero de enero mi obra pincelada con tinta roja, aquella música de las venas que escribía desde niño. Por ello pienso que ahora el destino me pasa la factura y ha cercenado mi capacidad para desplegar versos y emular aquellos pétalos de rosa desvaneciéndose sobre un pasto estéril pues siempre presentí que mi poesía era para nadie.
Aún cuando ella se halla transmutado en frases y flores obsequiadas, me fue repelida con perversa ira y desprecio, expectorándome como se envía al paredón a un abyecto criminal. Por ello es “para nadie”, para nadie el sacrificio, para nadie la capacidad de volar, de oir una canción en silencio, de renunciar a ese estúpido mundanal de fines de semana “sociables”, para nadie el dolor de una lágrima ante el orgullo o la maldita rabia que es el camino al “nunca jamás”.
Aquella vez que mostré mi rostro de poeta importó más el convencionalismo, las formalidades y finalmente lo convirtieron en un fantasma convicto encerrado en un corazón roto, se arrojó aquel amor libre ofrecido, que prefiere vivir desatado de todo y por tanto capaz de perdonar mostrando su expresión más alta. Ahora no puedo siquiera llorar ni escribir, mi humanidad se ha desintegrado convirtiéndome en un espectro deambulando en esta tierra material, tengo que decirlo me humanizaron para asesinarme una y mil veces.
Últimamente no hago más que visualizarla, escucharla y sentirla; se halla en todo lado por donde deambulo como lobo estepario. El “muss es sein” de Kundera hurtado a Beethoven presiona mis pasos y me ata a la putísima idea del “eterno retorno” y encima se mofa de mí con el sarcasmo de la risa nacido en la comisura de los labios de la Monalisa, pendejo Kundera, pendejo Leonardo.
La poesía puede ser el viento en la penumbra que te despierta y acuña la impronta en un papel, se halla en la neblina que atraviesa tu cuerpo pudiendo crispar tus pasos en un día que parezca un siglo.
Ayer estaba en el barrio viejo, oscuro, helado, la calle se hallaba vacía mientras sonaba una balada, inmovilizado mi ser por el dolor del alma, no se avizoraba espectro alguno, apenas dos pequeños arboles con un migajo de hojas, asemejandose a prisioneros salidos de un campo de concentración, la música oxigenaba mis venas, pero ni un ser, ni un amor a los cuatro vientos, simplemente me hallaba de pie a punto de desfallecer por no poder escribir...